nature

Lac.
Le lac.
Englouties
les rives. Sous le nuage
la grue. Blancs, luisent
les millénaires
des peuples de bergers. Avec le vent

je gravissais les pentes de la montagne.
C'est là que je vivais. J'étais
un chasseur, mais l'herbe
m'a saisi.

Apprends-moi à parler, herbe,
à être mort et écouter,
longuement, apprends-moi à parler, pierre.
Eau, apprends-moi à durer,
et toi, vent, ne t'enquiers pas de moi.

Auteur: Bobrowski Johannes

Info: Terre d'ombres fleuves, Plaine

[ poème ]