C'est un défaut courant des hommes : penser qu'avec un peu d'argent ils obtiendront toujours ce qu'ils voudront.

Elle a confié un jour à Sophie : " Tu vois, je crois que maintenant je n’aimerais pas être jeune, ça ne m’intéresserait plus. " Et comme Sophie s’en étonnait : " Je ne sais pas. C’était autre chose. Et puis, j’ai eu ma part. Maintenant, je me sens étrangère. "

Prigent n’était pas pressé. Il avait des informations à glaner. Il écoutait ce qui se disait. Et ce soir-là, il resta tard. Il bavarda longtemps, paraît-il avec Elizabeth Shermann. Elle était en blanc, elle s’habillait toujours en blanc. Elle n’était plus si jeune, les hommes le voyaient bien, mais la nuit, elle faisait penser à une fleur de frangipanier dans l’ombre. Quand ils se souviendraient d’elle, ils se rappelleraient une fleur de frangipanier dans l’ombre. Prigent, coudes sur les genoux, le menton dans une main, la faisait rire. On entendait ce rire aigu depuis le coin où ils était assis. La tension baissait par degrés. L’orchestre était parti, mais de temps en temps, dans un coin du jardin, une voix d’homme recommençait à chanter :

Je sais bien tu l’adores

Bambino, Bambino

Il y avait des applaudissements et des rires.

Une chose est sûre : ma grand-mère Régine a toujours fait une différence entre ce qui était de son côté dans la famille - ses deux filles, ma tante Madeleine et ma mère, Olivia - et les pièces rapportées : mon père et Guy, qu'elle appelait toujours " l'Africain " alors qu'il venait de Vertou, en Loire-Atlantique. Les " pièces rapportées " avaient le tort d'introduire dans le sang familial des gènes suspects (quand elle me reprochait mes défauts, grand-mère disait toujours : " Ce n'est pas ta faute. Tu as pris du côté de ton père "). C'étaient des hommes dans ce cas précis. À sa manière, grand-mère était féministe. Elle nous a toujours conseillé, à Sophie et à moi, de rester célibataires :

(...)

Les hommes vous bourrent le crâne. Ils mentent comme ils respirent.

(...)

Je parle du milieu des années soixante - 67, 68 -, j'avais six ou sept ans.

On entendit le même slow dans plusieurs jardins de la commune. On ne comprenait pas les paroles — sans doute anglaises — mais, au fond, on n’a jamais eu besoin de paroles pour danser.

Les vieilles dames assises sur leurs pliants arrivalent à cette conclusion. Par ce beau soir, si clair, elles se sentaient pleines d'indulgence pour cette chanson moderne, elles se sentaient même compréhensives à l'égard de l’évolution des mentalités. Elles se sentaient l'esprit très large.

C'était vrai qu'aujourd'hui les mouvements des danses s'étaient simplifiés au point parfois de faire penser aux danses des ours ou même des singes — excusez la comparaison. (Elles n'avaient jamais vu de singes danser mais c'était bien ainsi qu'elles les imaginaient, si répugnants avec leurs airs humains, leurs derrières roses.)

Dans le domaine des danses, les temps modernes avaient bien régressé. Elles l'avaient dit et elles le rediraient. Arrive un âge où il faut dire franchement ce qu'on pense. Et il faut le faire vite avant de perdre la possibilité d'avoir une quelconque opinion, avant d'être couché, immobile et muet pour toujours, quantité nulle, dans la terre froide. Or, voici exactement ce qu'elles pensaient : plus les pas de danse se simplifiaient, plus l'espèce ressortait dans sa bestialité; les hommes tenaient les femmes de trop près et il y avait beaucoup à redire du point de vue de la simple décence.