Pour ces animaux-là, il était difficile de comprendre ce que faisaient les Humains. Les Humains leur paraissaient aimer la mort : ils chérissaient les cadavres de leurs semblables et s'évertuaient à en augmenter le nombre, pour les traiter en bien ou en mal.

Oiseau de mort. Memento mori, comme l'appelait parfois le Frère dans l'autre langue, la langue spéciale. Mais c'étaient eux, les Humains, qui s'intéressaient à la mort. Ce que voulait une Corneille, c'était vivre : elle le voulait dans un repli si profond de son être qu'on ne pouvait ni le trouver, ni le nommer, ni en parler.

Elle avait toujours vécu le meilleur de sa vie dans les rêves. Elle ne connaissait pas de plus grand plaisir que ce moment de passage dans l'autre monde, lorsque ses membres devenaient chauds et lourds et que l'obscurité étincelante derrière ses paupières s'ordonnait et que des portes s'ouvraient ; lorsque la pensée consciente se voyait pousser des ailes et des serres de hibou et devenait autre chose que consciente.