Selon un dicton de Harlem, le maigre assis souffre autant que le gros qui galope.

Si le Christ voyait les chrétiens qu'on trouve ici à Harlem, il n'aurait plus qu'à remonter sur la croix et tout recommencer.

Il y avait là trois photos de Noirs, recherchés pour meurtre par la police du Mississippi. Ce qui signifiait qu'ils avaient assassiné un Blanc, car dans l'État du Mississippi, tuer un Noir n'était pas considéré comme un crime.

Ça lui semblait tellement illogique de punir un pauvre criminel qui avait fait quelque chose que la civilisation lui avait appris à faire afin qu'il puisse obtenir quelque chose que la civilisation lui avait appris à désirer. Ça lui semblait aussi nul que si on avait pendu l'arme qui avait tué l'homme.

- Écoute ça, dit Fossoyeur quand le trompettiste attaqua un solo frénétique, ils parlent avec leurs tripes, non ?

Les deux saxos se lancèrent dans un duo sur fond de batterie.

- Le secret de l’univers est quelque part dans cette jungle ; si seulement on pouvait le trouver, murmura Ed Cercueil.

- Ouais, c’est comme si les trottoirs essayaient de parler une langue inconnue, qu'ils ne peuvent même pas épeler.

- À moins qu’il existe un alphabet pour l’émotion.

- L’émotion que l'on tire de l’expérience. Si l’on arrivait à décrypter cette langue, mon vieux, on serait capables de résoudre toutes les affaires criminelles.

- Fichons le camp. Le jazz me dit trop de choses.

Les jeunes gens surgissaient brusquement du seuil des taudis plongés dans l'obscurité, du fond des impasses, de derrière les voitures en stationnement, des escaliers remontant des sous-sols, chargeaient vers la police, lançaient des légumes pourris, des détritus variés, des pierres et des briques s'ils pouvaient en trouver, et quelques œufs pourris aussi, mais le moins possible, parce qu'il fallait qu'un œuf soit vraiment en décomposition pour cesser d'être bon à Harlem ; provoquant la police, faisant des grimaces, tirant la langue, chantant " Crève donc blanchiotte ! " Leurs corps s'agitant sur des rythmes absurdes, lestes, agiles, insaisissables, mus par une excitation hystérique qui leur conférait l'air de pantins en folie. Les flics transpirants aux visages rouges dans leurs uniformes bleus, avec leurs casques blancs, zébraient l'air brûlant de la nuit de leurs longs bâtons blancs, comme s'ils exécutaient une version dansée et policière de West Side Story, et plongeaient pour éviter les projectiles volant de toutes parts, surtout pour ne pas recevoir d'ordures dans les yeux ; puis c'était à leur tour de se mettre en chasse et ils poursuivaient les jeunes Noirs qui faisaient volte-face et s'enfuyaient pour se dissoudre à nouveau dans l'obscurité. [...]

- Pour eux, c'est jamais qu'un jeu, dit Ed Cercueil.

- Non, pas du tout, contredit Fossoyeur. Ils expriment leur opinion.

Tandis que les efforts de la police se trouvaient détournés vers un groupe de garçons et de filles qui venaient de lancer une opération de harcèlement sur la 125è Rue, une bande de jeunes gens un peu plus âgés s'élança de l'ombre à l'assaut d'un supermarché au milieu du bloc, avec des bouteilles de bière et des barres de fer. Les vitrines volèrent en éclats. Les jeunes se précipitèrent pour piller, tels des moineaux picorant avidement des miettes sous le bec d'oiseaux beaucoup plus grands.