Les terroristes tuaient beaucoup moins de monde que les chutes dans les salles de bain ou les électrocution accidentelles. Me soucier d’eux m’avait toujours semblé aussi utile que de m’inquiéter d’être frappé par la foudre.

Si l’indignation des gens pouvait être dirigée contre ceux qui sont effectivement responsables des bas salaires, de l’augmentation des coûts du logement et d’un système politique corrompu, au lieu de viser d’autres victimes, telles que les immigrés et les chômeurs, alors peut-être qu’un véritable changement pourrait être obtenu.

Ces gens qui suivaient Elohim avaient tous leur Helen, leur Andrea Doria, tous possédaient un démon qu’ils avaient besoin d’accuser. Ils formaient un groupe de soutien pour ceux à qui on avait fait du tort. Comme l’homme dont le frère jumeau avait été tué lors d’un hold-up dans une station-service par un Noir portant un masque de ski noir. Il y avait le père dont la fille avait été transformée en légume par un conducteur bourré qui était bourré, noir, et vraiment très bourré. Et une femme, violée alors qu’elle sortait d’un bar de Toledo. Trois violeurs, une seule couleur de peau. Noire. Noire. Noire.

C’était cette couleur qui réunissait Elohim et son groupe. C’était la couleur de leur démon, et il fallait que leur démon ait une couleur pour qu’ils puissent le retrouver.

Mon fils est gay.

Ce matin, il portait une raie de côté, un pull cintré,

un jean serré,

Coquet, guindé, endimanché.

Imaginez sa toute dernière nouveauté, après le tatoo,

le piercing dans le nez :

une cravate pailletée.



Mon fils est gai.

Il aime les posters de pompiers, les sauces sucrées salées,

son moniteur d'athlé.

La vie. La poésie.

De celle qui fait vibrer, de celle qui fait trembler nos

arrière-cours d'humanité.

Et notre routine désyntaxée en une danse opiacée.

Et le Grevisse contorsionné en petits avions de papier

La vie. La poésie.



Mon fils est gay.

Il a appris que, dès le collège et au lycée,

les meneurs d'ombres, les suiveurs nombres adorent

traquer le petit gibier.

Les roux qui puent, les pauvres qui schlinguent, les grosses

qui suintent et les baltringues.

Les fiottes sucées, les folles tentées, les p'tits pédés coquets, guindés, endimanchés.

C'est le swing des charniers !

Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans se confier !

Jamais, jamais, jamais, jamais !

Etre tabassé, être humilié, être harcelé, sans balancer !

Jamais, jamais, jamais, jamais !