C'est une chose étrange que de se trouver sur une île déserte, surtout cette Out Stack ; une sensation comme Firth n'en a jamais éprouvé. Les voilà uniques passagers sur cet affleurement antédiluvien, le dernier débarcadère de l'Écosse avant l'Arctique. Ce lieu n'a cependant rien d'un refuge ; il repousse les visiteurs - gardé par des rochers qui rodent sous la surface, prêts à frapper, une expérience tectonique qui a mal tourné. Le voyageur intrépide qui parvient à traverser ces mâchoires agressives n'est récompensé que par une arrivée sur un terrain trompeur. La roche est noircie et d'une froide humidité, vieille et fâchée de l'être. Sa boue se fait bourbier, ses crevasses fatales. Il n y a pas grand-chose qui puisse pousser là. Les vagues aussi protestent contre l'existence même de cet amas rocheux - elles s'acharnent, source d'un mal de crâne constant. Et il est impossible d'appeler à l'aide, de lancer un SOS - si la situation dégénère ici, il n'y a guère de remède.