Un visage d’enfant au bord des larmes déborde de sérieux.

Il n'y a de chaos dans le monde que celui créé par votre mental. Le chaos est auto-créé au sens où, en son centre même, se trouve l'idée fausse du moi en tant que chose séparée et différente des autres choses. En réalité vous n'êtes ni une chose, ni séparé. Vous êtes la possibilité infinie, l'inépuisable possibilité. Puisque vous existez, tout peut exister. L'univers n'est qu'une manifestation partielle de votre pouvoir sans limite de devenir.

C’est à peine s’il savait où il allait. L’orgueil, l’espoir, le désir, comme des herbes foulées au fond de son cœur, laissaient monter des vapeurs d’un encens affolant devant son regard intérieur. Il descendit la pente à grandes enjambées parmi l’émanation soudaine et chaotique de ces vapeurs d’orgueil blessé, d’espoir déchu, de désir en déroute. Elles s’écoulaient en montant devant ses yeux angoissés, en fumées denses et affolantes et disparaissaient au-dessus de lui jusqu'à ce qu'en fin l'atmosphère redevînt limpide et froide.

L'émotion devant la mort

L'émotion — et particulièrement celle que convoque la mort — n'est pas un état parmi d'autres. Elle est le moment rare où un être incarné se trouve soudainement sans médiation*.

Les formes habituelles — les mots, les rôles, les projets, les certitudes — s'effacent. Et ce qui reste, un instant, n'est ni pensée ni sensation clairement identifiable. C'est quelque chose d'antérieur aux deux.

Une mise en présence.

Ce moment est un seuil — au sens le plus physique du terme. Quelque chose bascule. Non pas progressivement, non pas par accumulation raisonnée, mais d'un coup. Le corps le sait avant le cerveau. Une irréversibilité s'installe — on ne revient pas tout à fait de certaines morts, même quand ce sont celles des autres. Ce franchissement brutal, cette bascule qui reconfigure ce qui vient après — c'est ce que le MTTV nomme B. Non pas une abstraction théorique, mais une expérience que tout être incarné reconnaît viscéralement sans jamais pouvoir tout à fait la nommer.

L'émotion devant la mort est ce signal B de la triade MTTV-FLP — vécu de l'intérieur. Trop de choses superposées simultanément pour que la conscience puisse les ordonner. La fragilité de toute forme. La continuité obscure de ce qui les précède et leur survivra. L'amour pour ce qui disparaît. La reconnaissance que cette disparition n'est pas une anomalie mais la texture même du vivant — son rythme fondamental, sa ponctuation nécessaire.

Elle est à la fois rationnelle et spirituelle — non pas l'une puis l'autre, mais les deux fondues dans le même instant corporel. Le corps traverse un seuil que le langage ne peut que longer après coup.

Et c'est peut-être en cela qu'elle ressemble à une prière — non pas adressée, non pas formulée — mais orientée. Vers ce qui ne répond pas parce qu'il n'a pas besoin de répondre. Vers ce fond silencieux depuis lequel tout émerge et vers lequel tout retourne.

L'émoi devant la mort est le signe que quelque chose en nous a franchi un seuil — et reconnu, le temps d'un éblouissement, la source.

Sans pouvoir dire ce qu'elle est.

Sans avoir besoin de le dire.

Peut-être le moment le plus dense — là où rationnel, spirituel et corporel cessent d'être séparés.