tempête

Et alors plus rien n'existe que les flots, torturés par des mains invisibles, maelstrom fuligineux qui aspire le bateau vers le fond avant de le recracher. La Murmod donne de la bande, sa charpente rudoyée se tord en gémissant et tous à part le capitaine craignent de la voir se disloquer. Les matelots se démènent, mus par une force surnaturelle, tels des incubes qui auraient absorbé l'énergie des passagers démunis terrés à fond de cale, condamnés à ballotter sur leur couchette, dans l'obscurité, les entrailles et l'esprit remués par une nausée qui les accable et les renvoie au néant de leur propre impuissance.

Auteur: Lynch Paul

Info: Un ciel rouge, le matin

[ océan ]