Le jour s'achève sous un ciel muet. Le forgeron lève les yeux vers les rougeurs du couchant. À l'ouest une estampe d'ombres sur le ciel, et les nuages embusqués, avec leur provision de pluie. Le vent exhale de longs soupirs, les feuilles tiennent fermement aux branches, seul l'automne les décrochera. Le monde s'enfonce dans la nuit, les oiseaux enfouissent la tête sous leur aile. Il règne un grand silence jusqu'à ce que les nuages crèvent, et un déluge descend sur la terre impassible, la vieille terre tremblante qui tourne le dos au soleil déclinant.
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Info: Un ciel rouge, le matin, p.282-283
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