instinct

Ils étaient morts. Le voisinage était mort. La ville était morte. Même ce putain de siècle était mort.
Ma limousine démarra. Elle ressemblait à un corbillard. Je décidai de vivre. Voilà la chose toujours insaisissable, la chose qui continue de nous échapper tandis que nous nous dirigeons vers la tombe.

Auteur: Tosches Nick

Info: Confessions d'un chasseur d'opium

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