la faucheuse

La mort chuchote tout bas : "Petit,
Reste ici, fusil au poing, attends qu'on vienne".
Et dans l'habitude du manteau glacé,
Et cloué dans un rêve d'elle,
Écoute : le cri perçant, c'est la mort
Qui lance sa troïka de chevaux froids,
Les frappe de lanières, les presse.

Auteur: Khlebnikov Velimir

Info: L'univers enfoncé et autres poèmes

[ poème ]