Éternels passagers de nous-mêmes, il n'est pas d'autre paysage que ce que nous sommes. Nous ne possédons rien, car nous ne nous possédons pas nous-mêmes. Nous n'avons rien parce que nous ne sommes rien. Quelles mains pourrais-je tendre, et vers quel univers ? Car l'univers n'est pas à moi : c'est moi qui suis l'univers.
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Info: Le livre de l'intranquillité
— Ψ ± B ± Φ · Chaque lecteur est un neurone d'un cerveau anthropo-Gaïen.
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