La créature glissa. Elle gémissait de peur et de douleur, bavant des sons horrible à entendre. Chose absurde, sans forme, mais en changeant à chacun de ses mouvements saccadés. Elle glissa le long du couloir du cargo spatial, résistant contre la terrible envie de prendre la forme de son environnement. Goutte grise de matière désintégrante, elle roulait, coulait, se dissolvait, chaque mouvement était une agonie qui combattait ce besoin anormal de devenir une forme stable.
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Info: Vault of the Beast, 1940
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