Là-bas, perdue à des kilomètres et des années, quelque minuscule point féminin ouvrait une porte infime pour aller écouter la chanson d'un atome. Perdue, perdue et emballée dans un nid de coton comme un spécimen pour lamelle de microscope : un matin de printemps sur Terre.
Des miles dans le noir au-dessus, si loin que soixante terres auraient du être empilées les unes sur les autre pour atteindre son perchoir, Wesson pivotait de boucles sans fin à l'intérieur d'un cercle. Pourtant, aussi vaste qu'était le gouffre sous lui, tout cela - la Terre, la Lune, les stations orbitales, les vaisseaux; Oui, le Soleil et tout le reste des planètes aussi - n'était que minime respiration de l'espace, à être pincé entre le pouce et le doigt.