Les samedis pesaient comme une couverture opaque, le cyprès se figeait dans le bleu poussiéreux... tout est figé, disait la mère... ça vide l'âme lentement à la petite cuillère.
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Info: Le bruit de nos pas
— Ψ ⇒ B ⇒ Φ · Chaque lecteur est un neurone d'un cerveau anthropo-Gaïen.
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