C¹est une chose bien étrange que les pensées.
Elles ne sont souvent rien de plus que des accidents qui disparaissent sans laisser de traces, elles ont leurs temps morts et leurs saisons florissantes.
On peut faire une découverte géniale et la voir néanmoins se faner lentement dans vos mains, telle une fleur.
La forme en demeure, mais elle n'a plus ni couleur, ni parfum.
C¹est-à-dire que l¹on a beau s'en souvenir mot pour mot, que sa valeur logique peut bien être intacte, elle ne rôde plus qu¹à la surface de notre être, au hasard, et sans nous enrichir.
Jusqu¹à ce que revienne soudain - quelques années plus tard peut-être - un moment où nous prenons conscience que dans l¹intervalle, même si notre logique a paru en tenir compte, nous avons complètement négligé sa présence.
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Info: Dans "Les désarrois de l¹élève Törless"
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