C'est le propre du roman d'amener le lecteur à renoncer au sommeil. A se relever, sans faire de bruit, pour ne pas troubler celui ou celle qui dort à ses côtés. A descendre dans le salon, allumer les lumières et s'affaler dans le canapé, vaincu. La prose a gagné le combat. On ne peut plus lui résister.
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Info: Un hiver à Paris
— Ψ ↔ B ↔ Φ · Ψ = H → H₂O → C. Ne renversez pas l'ordre.
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