désillusions

Dévoré par le péché de la nouveauté, j’aurais bien retourné le ciel comme un gant. Je plantais mes dents dans les replis de la chair, je lançais mes idées dans des gigues abstraites, et les mystères mouraient dans ma bouche et dans mon cerveau. Où est le suc du devenir qui pourrait revigorer le pouls de l’esprit et du cœur ? Il n’y a plus derrière moi que des gouttelettes défuntes, qui ensemencent mon passé comme une Voie lactée de l’inutile.

Auteur: Cioran Emil Michel

Info: Bréviaire des vaincus

[ désenchantements ]