A présent, il y a 50 ans que j'écris, alors forcément les murs de mes mots sont montés très haut tout autour de moi. Ils font de l'ombre, me font de l'ombre, j'écris depuis cette ombre profonde, cachette et refuge et plus j'écris et moins je suis visible. Plus j'écris et plus la reconnaissance qui ne viendra jamais, s'éloigne, s'éloigne encore... et moins je m'en offusque. Dans ce monde d'images frelatées et d'hommes sandwichs, dans ce monde d'usurpateurs chroniques et de fabriqués de toutes pièces, je serais passé sur la pointe des pieds, par la porte dérobée, elle même sur la pointe des pieds ; et de pointe en pointe, j'aurais atteint, avec une lenteur librement exquise, mon sommet : le sommet de quoi ? De mon ombre vive.
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Info: Wealth, War, and Wisdom
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