N'est-il pas possible que la rage de la confession, de l'autobiographie, en particulier des souvenirs de la petite enfance, s'explique par notre croyance tenace mais mystérieuse en un moi continu et permanent ; qui, intact de tout ce que nous acquérons et perdons, fait passer une pointe verte entre les feuilles mortes et les moisissures, poussant un bourgeon ébarbé au travers d'âges obscurs jusqu'à ce qu'un jour la lumière le découvre et en libère la fleur et - nous voilà vivants - à devoir fleurir pour notre temps sur cette terre ?
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Info: KM Letters And Journals: A Selection
Commentaires: 2
miguel
08.08.2021
si tu veux
Coli Masson
08.08.2021
ce peut être aussi plus classiquement l' "essence" ?