Il ne pensait à rien. Il ne laissait même pas se former dans son esprit d’images de ce qui allait venir, il les sentait seulement fourmiller en lui toutes — gluantes, encollées, protégées encore comme par un tégument voluptueux, pressentant l’air qui va le déplisser une à une, il était comme une plante qui va fleurir : au bord d’une débâcle. Une minute, il pensa qu’il était profondément heureux, c’est-à-dire qu’il sentit qu’il allait cesser de l’être.
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Info: La presqu'île, p 119
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