Ceux qui font le jeu de la mort ne craignent pas la lumière du jour.
Ils gouvernent du haut de leurs étages de verre. Ils fourmillent en plein soleil.
Ils se penchent par-dessus le comptoir et ils tournent la tête.
Loin de là, par hasard, je m’arrête devant une de ces façades neuves.
Bien des fenêtres qui se noient en une seule fenêtre.
La nuit y capture les lumières du ciel et les migrations du feuillage.
C’est un lac miroitant, sans vagues, dressé dans la nuit d’été.
La violence paraît irréelle
un court instant.
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Info: Baltiques : Oeuvres complètes 1954-2004
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