feuillus

Il avait grandi sans être habitué à des forêts comme celle-ci. Il s'était habitué au Nord-Ouest, aux arbres toujours verts et aux ombres sombres. Ici, il était entouré de feuilles tendres, pas d'aiguilles ; des feuilles qui portaient secrètement leur mort en elles, qui entendaient déjà les murmures de l'automne. Des racines et des branches qui savaient des choses.

Auteur: Montoure Michael

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