Je me suis demandé si une vie sans affection, sans but, une vie qu'on remplit de mille riens afin d'en rompre la monotonie, une vie pleine d'êtres vivants que l'on recherche pour ne pas être seul et que l'on fuit pour ne pas s'ennuyer, si une vie semblable n'est pas ridicule, s'il ne vaudrait pas mieux faire n'importe quoi ?
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Info: Journal écrit en hiver, Flammarion, 1983, page 33
— Ψ ↔ B ↔ Φ · L'eau ne pense pas : elle fait circuler.
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