Il fermait les yeux. Lingam devait être quelque chose d’assez important, un dieu, le Dieu, l’Etre lui aussi. Il faisait une petite prière en pensant à ce Lingam. Je supposais, il remuait les lèvres. Je commençais, avec l’aide de mon modeste savoir, à me rendre compte que c’était du côté de l’Inde, des brahmanes, des mahatmas que ça carburait dans la crémerie. Au premier abord, on ne peut pas se faire une idée – Néron, Jésus, Gandhi, les fellagha sont à peu près fringués kif – mais les métiers à tisser, l’urne, les fleurs en guirlande m’orientaient insensiblement.
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Info: La métamorphose des cloportes, Librairie Plon, 1962, pages 57-58
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