Une poule couve dans un buisson. Je lui enlève ses œufs. Le lendemain, je la retrouve accroupie sur des coquilles d’escargots qu’elle a traînées dans sa cachette et qu’elle couve avec la même ferveur. J’ai saisi là sur le vif l’absurdité de certaines passions : l’objet n’a aucune importance, l’échange n’est pas nécessaire ; c’est l’instinct aveugle et irrésistible, fermé sur lui-même et radicalement incapable d’élection et de communion, qui s’accroche à n’importe quoi pour se satisfaire. Cette poule amoureusement blottie sur ses escargots est la parfaite image de certaines femmes qui sacrifient leur vie à un époux ou à un amant avec lequel elles n’ont guère plus d’échanges intérieurs qu’un oiseau avec un gastéropode. Et le plus amusant, c’est que ces malheureux qui sont l’objet anonyme de ce dévouement instinctif se croient choisis, préférés, chéris, pour eux-mêmes !
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Info: Notre regard qui manque à la lumière, Librairie Arthème Fayard, 1970, page 95
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