Il me regardait ému. Il a ouvert un tiroir de son bureau et en sorti une photographie en me disant que son fils aussi avait fait la guerre. Il l'a posé à plat face à moi. Un feldgrau, comme on disait.

"Je ne sais pas pour qui mon fils est mort. On m'a dit qu'il était mort en héros."

Je n'avais rien à répondre à cela. Le soldat avait une vingtaine d'années. Une fine moustache blonde que l'on devinait. Le regard clair et décidé. Il portait cet uniforme que j'avais tant haï.

Il a fini par reprendre : "Pensez-vous que l'on puisse mourir en héros si l'ennemi d'hier devient la nation de demain ?"