Les ronces du talus ourlent le sol en pente frôlé par les fougères, la terre s'éclaircit, se mélange au sable, le sentier descend jusqu'à la plage, l'écume en pelote, des filaments bleu-vert entre les grains, on ne voit pas le début de l' eau, trop loin dans la brume, seulement les traces, flèches des pattes d'oiseaux qui écrivent le chemin. Je me penche, m'assois, lis avec mes mains. L'appel se tresse entre mes ongles, dans mes bras posés contre le sable, mes épaules ouvertes, une plainte s'engouffre et me remonte dans la gorge. C'est un courlis, je l'entends, il chante pour moi. Pour que j'avance, que je traverse, que je retrouve mon corps. S'il se tait je me perds, mes jambes deviennent la brume, mes pieds des grains de sable. J' écoute l' oiseau et je le suis. Je me souviens qu'il faut marcher. Des morceaux de roche brisée sur le sable, le sol craquelé, des lacs entre les algues, un crabe se dérobe.