Elle passa un index sur le guéridon. Pas de poussière. Maintenant, le thermomètre. Vingt-deux degrés, température idéale pour enfin bref. Elle supprima un creux désobligeant sur le sofa, ouvrit le piano, plaça une sonate de Mozart sur le pupitre, vérifia le casier à musique. En règle, rien que de l’honorable. Les Vogue et les Marie-Claire déjà cachés à la cuisine. Maintenant, intellectualiser un peu. Elle posa les Pensées de Pascal sur le pian et, sur le sofa, un livre de Spinoza, qu’elle laissa ouvert. Ainsi, lorsqu’il entrerait, il se dirait qu’elle était justement en train de lire un livre sérieux en l’attendant. Non, pas bien, c’était un mensonge. D’ailleurs, dangereux de laisser ce bouquin dehors, même fermé. Après tout, elle n’en savait pas lourd sur Spinoza. Polissage des verres de lunettes et panthéisme, ça ne lui suffisait tout de même pas. Si jamais il lui en parlait, elle ne brillerait guère. Elle remit l’Ethique dans la bibliothèque.