Allons, vite, des pensées, tout ce qui viendra. Comment croire à toutes leurs histoires lorsqu’on les voit du dehors ? Dieu, laissez-moi rire, murmure-t-il en regardant si on ne l’écoute pas. En réalité, la peur de la mort leur a donné une colique de cerveau, et ils en ont adoré la diarrhée. Leur patriotisme, laissez-moi rire, murmure-t-il en regardant si on ne l’écoute pas. Mourir pour la bouillotte est le sort le plus beau, le plus digne d’envie. Leur minute de silence pour honorer un mort, une minute seulement, et après on va déjeuner. A la radio, ce religieux qui parlait de la douleur, un froid qui disait des mots, il s’arrêtait pour tousser, parlait de la douleur avec une voix confortable. L’autre jour, si seul dans la rue et s’en épouvantant tellement que pour rentrer à l’hôtel il lui a fallu le secours de bouchées au chocolat achetées de boulangerie en boulangerie. Il n’y a que les veinards sociaux pour aspirer à la solitude avec des airs supérieurs et idiots.