Il se renversa dans son fauteuil pivotant et se détendit, s’imaginant qu’on lui faisait la barbe. Au bout d’un moment il rouvrit les yeux doucement et, déjouant la torpeur, ce pencha à nouveau au-dessus du bureau. Un coup d’œil furtif à gauche puis à droite et, tel un homme qui s’apprête à commettre un forfait, il repris son stylo… Mais ne parvint pas à aller au-delà du S de señor. Un S majuscule, fin et acéré comme un croc de boucher, auquel étaient suspendues sa chair lasse et son âme excédée.