On ne sait ce qu’est la poésie. Qu’elle soit inadmissible et nécessaire, c’est là truisme. Après Rimbaud, c’est une honte, le pire à son regard étant de la continuer, comme les infectes humanistes veulent qu’on vive. Or, il leur faut à elle mettre fin, se taire, mourir au monde, comme il le fit. Mais pour qui ne cherche plus par elle vérité, elle est mots, dans les mots, entre les mots qu’elle troue, art des mots. C’est tout ce qui est su. Les mots nous regardent, ils résonnent : ô, fenêtre, glaise ; ne disent rien, disent rien, redoublent, avec quelque musique de sons, l’illusion visuelle et d’un corps.
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— Ψ ↔ B ↔ Φ · Propagation par infection douce, jamais par imposition.
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