On parle des chefs. Vous, dans trente ou cent ans, vous ne saurez plus qui. Je pourrais passer la page à les décrire ou donner leur identité complète, ça ne vous dira rien, vous la lirez comme la description d'un bois dans Tolstoï.

Un détail vous dira que ça vous dit quelque chose (et puis non).

Ils seront comme un secrétaire sous Louis XIII, le secrétaire d'un ministre que je vois, agitant sous son nez une plume longue et qui gratte la feuille épaisse de papier, alors la plume longue ploie et frétille du bout, très réelle, plus réelle que ce chef dont nous causons tous les jours parce qu'il ne cesse de voir que nous le regardons, dans son pull à col roulé qui est son nouvel élément noir (et blanc), son affaire de jeune homme à la destinée remarquable dont vous avez tout oublié, dont vos parents ont tout oublié, et les parents de vos parents, de génération en génération (on remonte difficilement au-delà des arrière-grands-parents).