inégalité

Combien d'opportunités peuvent être manquées. Prenez cette jeune fille assise au bord du fleuve Niger, elle ne va pas à l'école parce qu’un concours de circonstances l'a fait naître dans un village pauvre, alors qu'elle est peut-être la seule sur les sept milliards d'individus de la planète à avoir la structure d'esprit qui puisse pénétrer les secrets du VIH ou du cancer.

Auteur: Diarra Cheick Modibo

Info: Mes étoiles noires, p 337

[ naissance ] [ résignation ] [ potentialité ] [ nord-sud ]

anecdote

Se trouvant un jour à une représentation du Devin de village, de Rousseau, Piron était assis à côté d'un importun qui fredonnait d'avance tous les morceaux. "Le sot, grommelait Piron, l'animal, si je le tenais." Son voisin lui demanda si ces paroles s'adressaient à lui. "Oh ! non ! Monsieur, répond Piron, c'est à l'acteur qui m'empêche de vous entendre."

Auteur: Piron

Info:

[ répartie ]

couchant

Le crépuscule s'étendit lentement sur le désert tel épais manteau de velours, inondant les dunes de reflets pourpres, étouffant les derniers bruits du soir. Le calme régna bientôt. Depuis le sommet de la dune où ils se trouvaient, ils pouvaient voir l'oasis et les petits villages disséminés à sa périphérie. Les maisons toutes blanches et au toit plat, étaient dominées par d'immenses dattiers.

Auteur: Smith Wilbur

Info: Le septième papyrus

[ littérature ]

comunauté

Au village, il a ses parents, quatre soeurs, trois frères et leurs épouses, on compte sur lui quand les récoltes sont minces. Touré est un pilier, c'est son honneur, un pilier, il en faut un pour que la famille tienne. La famille, c'est ce qui construit un homme. Ce que Touré gagne, après il donne et Dieu lui offre la paix du coeur.

Auteur: Malmassari Florence

Info: Makoro

[ afrique ]

automne

Le vent rafle, le long de l'eau,

Les feuilles mortes des bouleaux,

Le vent sauvage de Novembre;

Le vent mord, dans les branches,

Des nids d'oiseaux;

Le vent râpe du fer 

Et peigne, au loin, les avalanches,

Rageusement du vieil hiver

Rageusement, le vent,

Le vent sauvage de Novembre.

Auteur: Verhaeren Emile

Info: Les villages illusoires

[ bourrasques ] [ poème ]

femmes-hommes

Brusquement, elle lui donna un baiser qui atteignit principalement sa joue, mais dans son mouvement glissa sur la commissure de ses lèvres. Dans son esprit, ce baiser n'était qu'un remerciement à un enfant turbulent qui n'est pas aussi méchant qu'on l'aurait cru.

Mais peut-être son cœur se méprit-il. Tandis qu'elle rentrait au village, il bondit comme un fou dans sa poitrine.

Auteur: Job Armel

Info: Le commandant Bill

[ contact ] [ malentendu ] [ bisou ] [ émoi adolescent ]

admiration

Dans un article de journal que m'a fait parvenir un correspondant, j'ai lu qu'on avait édifié un temple pour y vénérer mon image. Il y a vraiment là une forme grossière d'idolâtrie. Le fondateur de ce temple a gaspillé des ressources précieuses, les villageois qu'on y attire sont induits en erreur et, chose insultante pour moi, toute ma vie se trouve caricaturée par ce temple.

Auteur: Gandhi Mahatma

Info: La voie de la non-violence, Folio, p.109

[ idole ]

naturalisme

L'art aime et voit aujourd'hui tout ce qui est naïf, même la brouette cassée qui, avec une urne renversée, compose un tableau sur le fumier blond où le coq se promène d'un air aussi vaniteux que s'il foulait un tapis de pourpre, et où la poule gratteuse et affairée semble toujours absorbée dans la recherche de cette fameuse perle dont elle ne saurait que faire.

Auteur: Sand George

Info: Promenades autour d'un village

[ beaux-arts ]

réassurance

J’ai besoin d’un morceau de chocolat de temps en temps pour adoucir les ténèbres qui m’entourent, mais elle le cache, comme si j’étais un voleur, ajouta-t-il sombrement à la troisième personne, comme si sa fille n’était pas là. Elle ne comprend rien. Elle croit que c’est de la gourmandise. Bien sûr que non ! J’ai envie de chocolat parce que mon corps ne fabrique plus de douceur.

Auteur: Oz Amos Klausner

Info: Scènes de la vie villageoise

[ thérapie ] [ faiblesse ]

avenir

Depuis quatorze mille ans, nous cheminons vers le chaos, Milla. Depuis notre premier village, notre première ville... mais si lentement que personne ne s'en est aperçu. Mais ça a changé. Le chaos se lève devant nous comme une marée montante, en Amérique, en Europe, ici, de plus en plus vite, de plus en plus près. Encore dix ans, vingt ans, cinquante peut-être, et le chaos nous engloutira.

Auteur: Meyer Deon

Info: A la trace

[ pessimisme ] [ décadence ]