rapports humains

Arriva la serveuse. Elle portait mini-jupe avec des talons hauts, un chemisier transparent et un soutien-gorge rembourré. Tout était trop petit pour elle : sa tenue, le monde, son esprit. Son visage était dur comme de l'acier. Quand elle souriait, ça faisait mal. Ça la blessait elle et ça me blessait moi. Elle n'arrêtait pas de sourire. Ce sourire était si faux que les poils de mes bras se sont dressés. J'ai détourné le regard.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Pulp

[ mal à l'aise ] [ gêne ] [ fausseté ]

avidité

Et tout bien pesé, est-ce que ça compte de savoir qui baise qui ? C'est d'une telle banalité. Le cul, encore le cul, toujours le cul ! Dès la rencontre du spermatozoïde et de l'ovule, nous sommes liés à celle qui nous héberge. Et sitôt le cordon ombilical coupé, nous ne cessons de vouloir nous enchaîner à des tas d'autres choses : images, sons, sexe, argent, illusions, mère, masturbation, crimes et gueules de bois du lundi matin.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Pulp", trad. Gérard Guégan, éd. Grasset & Fasquelle, 1995, page 122

[ sexualité obsédante ] [ dégoût ]

voyages

Ils font tous la même chose. Ils ont tous la bougeotte, ils se mettent à parcourir le monde (voyez Ginsberg, Corso, Kaja, Burroughs, etc., etc.). Je ne sais pas trop ce que ça signifie, mais je me rangerai du côté de Faulkner qui pensait qu’il y avait largement de quoi faire juste autour de son paillasson. Cette chasse à la culture dans le monde a pour moi une trop forte odeur de Cadillac neuve. 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à Jon et Louise Webb, 24 juin 1963

[ mode ] [ bourgeois ] [ inutiles ] [ écrivains ]

fêtes de fin d'année

Ici, j’ai survécu au réveillon de Noël et il ne me reste plus qu’à passer ces réjouissances de l’ignorance que représente le réveillon du Nouvel An. Le 2 janvier a toujours été l’un de mes jours préférés. Toutes ces conneries sont passées et les masses retournent en rampant dans leur trou où ils ont leur place. Au fur et à mesure qu’ils dépriment et s’aigrissent, moi j’avance dans la lumière. Ou ce qui reste de lumière. 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à William Packard, 30 décembre 1991

[ dépréciation ] [ contre-courant ] [ opposition ] [ dénigrement ]

autodestruction

Je suis assis à boire de la bière allemande
et à essayer de venir à bout
de mon grand truc
et je sens bien que je n'y parviendrai pas.
je vais simplement continuer à boire
de plus en plus de bière allemande.
et à me rouler des cigarettes
puis sur le coup de 11h du soir
je tomberai
sur le lit défait
la tête en avant
et m'endormirai tandis que sous
la lampe
attendra mon immortel
poème.

Auteur: Bukowski Charles

Info: L'amour est un chien de l'enfer

[ drogue ] [ littérature ] [ poème ]

lieu hors du monde

[...] j’ai cette pièce là-haut et je suis assis seul dans les vapes,

jouant des coudes, défiant la folie, je traîne ma flemme dans

ces champs de douleur

et mes amis, les murs, étreignent ce pari d’antan –

mon cœur ne peut pas rire mais il lui arrive de sourire

dans la lumière électrique jaune : avoir fait tant de chemin pour

être assis seul

à nouveau

dans cette pièce là-haut.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Tempête pour les morts et les vivants", au diable vauvert, trad. Romain Monnery, 2019, " j'ai cette pièce"

[ solitude ] [ retour à la case départ ] [ actions dérisoires ]

relations amoureuses

Ecoute, tu dis que les obsessions ont la vie dure avec toi ? C’est tout ce que représentent les hommes pour toi ? Des obsessions ? Est-ce que tu veux toujours abandonner le jeu de la douleur de la chasse de l’échec et de la tromperie ? N’es-tu pas capable d’émettre un jugement de valeur ? N’es-tu pas capable de choisir quelqu’un ? Avec qui te coucher et regarder le ciel, avec qui écouter de la musique, fumer des cigarettes et discuter et rire et flotter ? 

Auteur: Bukowski Charles

Info: Lettre à Joanna Bull, 1er juillet 1973

[ conseils ] [ idéal concret ]

graphomane

Bon sang, nous avons tous besoin de gaieté, tous besoin de nous divertir. Aussi loin que je me souvienne, je n’ai eu de cesse que de multiplier les occasions de me fendre la gueule, que d’agir avec excès en toutes choses, mis à part dans l’écriture. En sorte que j’écris désormais sans arrêt, que je ne m’accorde plus aucune pause et que, plus je vieillis, plus je noircis de la copie tandis que la Grande Faucheuse m’entraîne dans une dernière valse.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Le capitaine est parti déjeuner et les marins se sont emparés du bateau", trad. Gérard Guégan, page 9

[ écrivain ] [ force de la nature ] [ autoportrait ]

vacherie

Le public l’a avalé d’une bouchée et les critiques, croyant tenir quelque chose de subtil, les ont encouragés sans se poser de question, mais Faulkner très souvent c’est de la merde, enfin de la merde intelligente, bien sapée, et quand il sera mort, ils auront du mal à lui cirer les pompes parce qu’ils ne comprennent pas tout à fait, et ne le comprenant pas, les parties lourdes et ennuyeuses, la quantité d’italiques, ils mettront ça sur le compte du génie.

Auteur: Bukowski Charles

Info: Dans "Sur l'écriture", lettre à Jon Webb, fin juillet 1961

[ opinion publique ] [ ignorance ] [ balourdise ]

poivrot

Boire est un truc émotif. Ça vous fait sortir de la vie standardisée de tous les jours, du fait que tout est pareil. Ça vous arrache de votre corps et de votre esprit et vous jette contre le mur. J'ai l'impression que la consommation d'alcool est une forme de suicide de laquelle on peut retourner à la vie et commencer le lendemain. C'est comme se foutre en l'air et puis renaître. Je suppose que j'ai vécu dix ou quinze mille vies maintenant.

Auteur: Bukowski Charles

Info:

[ picole ]