Même agitée, la mer accorde toujours le repos à celui qui la regarde.

Les diplômes que nous leur conférons donnent aux médiocres la confiance qui leur manquait pour laisser libre cours à leur médiocrité. Ils arrivent timides, ils repartent confiants.

Les diplômes que nous leur conférons donnent aux médiocres la confiance qui leur manquait pour laisser libre cours à leur médiocrité. Ils arrivent timides, ils repartent confiants.

Et je vous le demande moi: quelle élite est plus foncièrement, plus authentiquement démocratique que celle qui s'est donné pour mission de transmettre le savoir à ceux qui en sont privés ?

Faire profession d'enseigner, n'est ce pas permettre à chacun d'accéder à l'élite ?

La transmission du savoir, et son apprentissage, ont une source commune : le désir ; désir de savoir, bien sûr, mais aussi désir de plaire. Le professeur a un besoin vital de plaire à son public : faute de quoi ses cours sont désertés, et la transmission périt. Un professeur qui ne sait pas plaire est une pâte sans sel et sans le levain. Quant à l’étudiant… sans le désir de plaire à son maître, le désir de l’imiter, le désir de surpasser les autres, l’étudiant croupirait dans l’indifférence et l’oisiveté.

Les cours ? Le noble métier d'enseignant ?

Il n'avait jamais eu l'impression d'exercer un métier particulièrement noble." On essaie de nous le faire croire pour compenser la médiocrité de nos salaires, mais, au fond, c'est de la blague... Les élèves, on ne peut rien pour eux... Les mauvais sont irrécupérables ; les bons n'ont pas besoin de nous. Quelques - uns, parfois, nous témoignent de la reconnaissance, et on accepte ça le coeur tout palpitant, pauvres de nous, palpitant d'orgueil et d'émotion, et jamais on n'a l'humilité de se dire que n'importe quel collègue aurait fait l'affaire... "

"En attendant qu'une autre cuirasse de calcaire ne se constitue, commente Pouchet, le homard va se gonfler d'eau, de manière à grossir ; pendant toute cette période, il sera mou, défaillant, vulnérable. Mais une fois la mue achevée, il sera plus gros, plus fort et mieux armé pour la vie. "

Flaubert croise le regard du savant ; il a cru saisir dans ces paroles une intention bienveillante, une allusion délicate à sa situation, un encouragement discret. Il se pourrait qu'il n'ait entendu que l'écho de ses propres besoins, mais peu importe : l'élan de gratitude qu'il éprouve à cet instant envers Pouchet réveille un sentiment très ancien, à demi oublié ; c'est la reconnaissance qu'un jeune enfant ressent pour son père à l'âge où tout ce qui émane de celui-ci, le moindre geste, le moindre mot, paraît nimbé d'une bonté omnipotente et infinie.

Flaubert retourne donc, un soir de mars, au 21 rue de Clichy – et sitôt qu’il a passé la porte, il regrette d’être venu, tant son humeur en ce printemps est encline à tout flétrir. Il maudit les conseils ineptes de la mère Sand et plus encore sa propre naïveté en voyant s’empresser dans le salon, sous un oppressant plafond de soie cerise, publicistes, politiques, et affidés de toute sorte : ces barbes noires dont aime à s’entourer la barbe blanche lui répugnent. Il ne comprend pas qu’un homme capable d’écrire " Booz endormi " puisse goûter une compagnie pareille. Il ne songe qu’à repartir au plus vite.

Mais Hugo l’a remarqué, vient lui serrer la main, le présente à un illustrateur, à un député républicain, à un chroniqueur du Rappel auquel il vante la noble prose et la pensée élevée de La Tentation de saint Antoine ; puis il lui glisse, avant d’accueillir un autre visiteur : " Restez dîner, nous causerons. " Flaubert répond qu’il en serait honoré. Il a vu briller dans l’œil du maître, durant ce bref échange, la flamme d’une connivence profonde ; un mince espoir renaît dans son cœur.

Cet homme-là a tout vu, tout lu, tout vécu. C’est en le lisant que Flaubert a appris à respirer le monde. Son souffle a fait battre son cœur, ses vers sont entrés dans son sang. Et puis, ( Victor ) Hugo connaît la souffrance et la tentation du néant. On dit que la nuit, cherchant le sommeil, il entend des bruits mystérieux, des frappements ; que des voix d’enfants murmurent à son oreille " papa, papa " ; qu’il aurait fait placer, au chevet de son lit, une veilleuse qu’il n’éteint jamais. Pourtant, ni la force ni l’espérance ne l’ont quitté. Du fond de l’ombre qu’il porte en lui, toujours par quelque soupirail il entrevoit la clarté.