je peux peindre : une fleur mangée par un serpent ; ce coucher de soleil est un

mensonge ; ça ouvre des perspectives pour les odeurs de pompes et de garçons nus habillés,

et sous toute chose une rivière, un battement, une crispation

qui se hisse au niveau de ma tempe et me grise en me pinçant…

les hommes conduisent des voitures et peignent leurs maisons,

mais ils sont fous ; les hommes s’assoient dans des fauteuils de barbiers, achètent des chapeaux. 

Pourquoi l'homme se bat-il au dehors ?
Parce qu'au dedans son anatomie
lui fait la guerre
et que voilà des siècles que la question n'a plus été posée aux hommes
de savoir pourquoi
au milieu de la peste, de la famine, de la guerre, de la syphilis, de l'épilepsie, du marché noir, de l'électro-choc et de l'insulinothérapie
l'homme, dis-je, n'a cessé de déraisonner

parce que les vrais malades mentaux ne sont pas dans les asiles mais au dehors parmi nous

principalement
M. Charlemagne
M. Napoléon
M. Charles Quint
etc.

Quant aux vivants
ce n'est pas moi
mais l'histoire qui prochainement
les nommera

n'est-ce pas M. Mussolini
(et vous êtes mort)
n'est-ce pas M. Churchill
que vous êtes toujours vivant
n'est-ce pas M. Dalaï-Lama
mais où êtes-vous présentement