Soeur Evangélina avait ce type d'humour robuste. Avant un lavement, elle lançait : "Bon, on va vous mettre un pétard dans le cul, Papa, alors remuez-vous un peu les tripes. Le jules est prêt, maman, et les pinces à linge pour vous boucher le nez aussi ? Pour les désordres intestinaux, elle avait tout un éventail d'expressions - la chiasse, la foirade, la cliche, la courante, et la philanthropie pour la tripe en folie - qui étaient accueillies avec des hurlements de rire. Elle comprenait à l'évidence une grande partie de l'argot rythmé des cockneys, même si elle ne l'utilisait guère.

Elle prit sa température en lui caressant la main. 38°7. Elle se redressa, déposa le dossier dans le trieur et les invita à s’asseoir en précisant qu’il y avait plus de deux heures d’attente. Elle se sentait désolée, dans ces moments-là. Parfois, il fallait leur annoncer qu’ils allaient devoir patienter quatre heures avec leur nourrisson hurlant dans les bras, et c’était presque aussi difficile pour elle que pour eux. Elle avait peur de leur réaction, de la colère qu’elle recevait en retour. Mais même sans cela, les pleurs continus des enfants, dans la pièce face à laquelle elle restait assise pendant les huit heures que durait sa journée de travail, lui donnaient envie de hurler à son tour pour qu’enfin on les soigne et que le silence revienne.