La nuit, je me glisse dans les couloirs de mon esprit, je touche des murs qui n'existent pas, je marche sur des sols qui se dérobent. Je suis un fantôme dans une maison abandonnée, un écho dans une grotte sans fin. Les ombres me parlent, mais je ne comprends pas leurs mots. Elles me montrent des choses que je ne peux pas voir, des choses qui n'existent pas, des choses qui existent peut-être, mais ailleurs, dans un autre temps, dans un autre espace. Je suis perdu, mais je ne cherche pas à me retrouver. Je suis là, et c'est tout.  

Pour arriver à voir ce tableau dans de bonnes conditions, il faut pouvoir considérer que la réalité vue, la réalité qui "se donne à voir", est toujours déjà a priori médiée par le langage, les mots, comme une trame invisible, distordent les formes qui la composent ; le Cri de Munch est "silence" non pas au sens où tous les tableaux sont silencieux — il y a plein de tableaux de Brueghel ou de Renoir par exemple qui peuvent laisser imaginer acoustiquement des sons qui accompagnent les scènes qu'ils représentent — le Cri de Munch est le silence en tant que silence, le silence où la parole elle-même se niche avant d'être une parole en tant que son, en tant que "le bruit qu'elle fait", ce silence là est le Réel de la parole, le silence terrifiant et assourdissant de la Chose elle-même qui fait vaciller tous les semblants…

C'est un cri d'horreur absolue. Le cri silencieux.

Un os coincé en travers de la gorge.