nouvel-an

Puisse la nouvelle année être remplie de magie, de rêves et de bonne folie. Je vous souhaite de lire quelques beaux livres et d'embrasser quelqu'un qui pense que vous êtes merveilleux, tout en n'oubliant pas de faire un peu d'art - écrire, dessiner ou construire, ou chanter, ou vivre comme vous seul le pouvez. Et j'espère qu'à un moment dans la prochaine année, vous vous surprendrez.

Auteur: Gaiman Neil

Info:

[ voeux ]

nouvel-an

Nouvelle année, année nouvelle
Dis-nous qu'as-tu sous ton bonnet ?
J'ai quatre demoiselles
Toutes grandes et belles :
La plus jeune en dentelles,
La seconde en épis,
La cadette est en fruits
Et la dernière en neige.
Voyez le beau cortège !
Nous chantons, nous dansons
La ronde des saisons.
[ Je vous souhaite à tous quatre saisons qui chantent pour une année qui danse et qui vous soit très douce... mila ]

Auteur: Paulin Louisa

Info:

[ poème ]

nouvel-an

Nous avons la profonde tristesse de vous faire part du décès de l'année 2015.
Survenue le 31 décembre à 23 heures 59 minutes à l'âge de 1 an.
Pour ceux qui souhaitent lui rendre un dernier hommage la mise en bière, ou en champagne, aura lieu le plus tôt possible dès que l'on se verra, dans la joie et la bonne humeur.
Ni fleurs ni couronnes. Selon les dernières volontés du défunt, une quête de bisous sera organisée à l'issue de la cérémonie au profit de la très jeune année...

Auteur: Internet

Info:

[ voeux ] [ fête ]

humour

Qu'est-ce que le premier janvier, sinon le jour honni entre tous où des brassés d'imbéciles joviaux se jettent sur leur téléphone pour vous rappeler l'inexorable progression de votre compte à rebours avant le départ vers le Père Lachaise... Cet hiver, afin de m'épargner au maximum les assauts grotesques de ces enthousiasmes hypocrites, j'ai modifié légèrement le message de mon répondeur téléphonique. Au lieu de dire "Bonjour à tous", j'ai mis "Bonne année mon cul". C'est net, c'est sobre, et ça vole suffisamment bas pour que les grossiers trouvent ça vulgaire.

Auteur: Desproges Pierre

Info:

[ célébration ] [ nouvel-an ]

crépuscule

Le dernier jour fut gris et rose, d'un gris d'ombre plate, d'un rose chancreux. L'année, minime fragment temporel, est maintenant éparpillée en un mouvement centrifuge d'étoile, en un motif qui ne peut être saisi que par la force de sa propre dispersion. 1er janvier. Chaque jour est un arbre qui tombe. Comme si une voix m'avait éveillée par ces mots. Ma propre voix, celle de mes plus secrètes cellules, celle des oracles et des rêves, celle qui clame dans les ivresses et chuchote dans les agonies. Chaque jour est un arbre qui tombe. Et j'ai vu le déclin du jour et la chute de l'arbre...

Auteur: Wittkop-Ménardeau Gabrielle

Info:

[ nouvel-an ]

Saint-Sylvestre

(...) Je déteste le nouvel-an. Je veux que chaque matin soit pour moi une année nouvelle. Chaque jour je veux faire les comptes avec moi-même, et me renouveler chaque jour. Aucun jour prévu pour le repos. Les pauses je les choisis moi-même, quand je me sens ivre de vie intense et que je veux faire un plongeon dans l'animalité pour en retirer une vigueur nouvelle. Pas de ronds-de-cuir spirituels. Chaque heure de ma vie je la voudrais neuve, fût-ce en la rattachant à celles déjà parcourues. Pas de jour de jubilation aux rimes obligées collectives, à partager avec des étrangers qui ne m'intéressent pas.

Auteur: Gramsci Antonio

Info: 1er janvier 1916 sur l'Avanti

[ dénigrement ] [ tradition ] [ fête ] [ ennui ]

états-unis

Le Général m'offre en étrennes une réflexion de Nouvel-An - l'ouverture d'une nouvelle époque pour la France et l'Europe :

"Nous avons procédé à la première décolonisation jusqu'à l'an dernier. Nous allons passer maintenant à la seconde. Après avoir donné l'indépendance à nos colonies, nous allons prendre la nôtre. L'Europe occidentale est devenue, sans même s'en apercevoir, un protectorat des Américains. Il s'agit maintenant de nous débarrasser de leur domination. Mais la difficulté, dans ce cas, c'est que les colonisés ne cherchent pas vraiment à s'émanciper. Depuis la fin de la guerre, les Américains nous ont assujettis sans douleur et sans guère de résistance".

Auteur: Gaulle Charles de

Info: in C'était De Gaulle, d'A. Peyrefitte, T.2, pp. 15 -16, salon doré de l'Élysée le 4 janvier 1963

[ Gaule ] [ colonialisme ] [ impérialisme américain ] [ soft power ]

nouvel-an

Je souhaite une bonne année à l'enfant qui dort dans la rue avec sa mère, à l'africain qui erre sur une chaloupe en plein hiver, à ces jeunes qui marchent dans la nuit des Alpes à la recherche d'un abri , à ces gens qui, fuyant la haine et la peur, les ont ont retrouvées ici intactes. Je leur souhaite d'autant plus une belle année que je sais que l'année prochaine nous retrouvera tous au même point... Pessimiste? Ah bon...Qu'est-ce que je n'ai pas vu de merveilleux de plus cette année? Des gens qui se bougent? Oui, à la mesure des catastrophes que l'humain s'évertue à répéter... Mais bon,comme tout le monde, je garde l'espoir d'un monde meilleur, alors chantons en dansant au bord de la falaise...

Auteur: Bonastre Bob

Info:

[ voeux ]

nouvel-an

Me voici au coin du feu, vigilant, dans l'attente de la nouvelle année. J'entends déjà les pétards festifs dans la rue, signe que ça ne va pas tarder. Que nous apportera son mystère impénétrable ? Pour certains la vie, pour d'autres la mort. Serai-je des seconds ou des premiers ? Mais je ne veux pas penser à cela. Je chasse de mon esprit cette idée triste. Je joins mon espoir à celui de millions de semblables s'obstinant à ne pas désespérer. Au destin, j'ai déjà fait un pied de nez en maintes occasions, à force de volonté. Pourquoi ne renouvellerais-je pas l'exploit ? L'homme est une autonomie contingente. Sans avoir le dernier mot dans les événements, il les infléchit cependant. Mais il perd ce privilège quand il ne croit plus en lui-même. C'est alors que les dieux ont tous les pouvoirs.

Auteur: Torga Miguel Adolfo Correia da Roch

Info: En chair vive, Coimbra, 31 décembre 1987

[ responsabilité ]

fugue

Au cours d'une vie, seuls quelques instants sont décisifs. La plupart d'entre nous les oublient aussitôt, jusqu'à ce qu'ils ressurgissent sans crier gare bien des années plus tard et, avec le recul, prennent tout leur sens : celui où l'on a décidé ou non d'aborder cette fille, de ralentir dans ce virage sans visibilité, de s'arrêter pour acheter ce préservatif. Je peux dire que j'ai eu de la chance. Confronté à l'un d'eux, je l'ai reconnu pour ce qu'il était. J'ai su immédiatement que mon destin se jouait à ce moment précis, lors de cette nuit d'hiver, alors que je patientais dans l'ombre en haut de Faithful Place. J'avais dix-neuf ans. J'étais assez mûr pour vouloir prendre le monde à-bras-le-corps, assez jeune pour agir comme un imbécile. Cette nuit-là, dès que mes deux frères ont commencé à ronfler, je me suis glissé hors de notre chambre, mon sac à dos sur les épaules et mes Doc à la main. Une latte craqua. Dans la chambre des filles, l'une de mes soeurs murmura dans son sommeil. Mais les dieux étaient avec moi. Rien n'aurait pu m'arrêter. Mes parents ne se retournèrent même pas sur leur canapé-lit lorsque je traversai le salon, les touchant presque. Le feu se mourait avec un petit bruit sec, projetait dans le noir une faible lueur rouge. J'avais fourré dans mon sac tout ce que je possédais : jeans, T-shirts, un transistor d'occasion, cent livres sterling et mon extrait de naissance. À l'époque, il n'en fallait pas davantage pour gagner l'Angleterre. Rosie avait les billets du ferry. Je l'ai attendue au bout de la rue, dans l'obscurité, à deux pas du halo brumeux et jaune du réverbère. L'air était froid comme du verre, chargé d'un délicieux parfum de houblon brûlé venu de la brasserie Guinness. Je portais trois paires de chaussettes dans mes Doc. Les mains enfoncées dans les poches de ma parka de l'armée allemande, j'ai écouté une dernière fois la rumeur de mon quartier. Une femme qui rit et s'exclame : "Mais qu'est-ce que tu fais ?" Une fenêtre que l'on claque. Le grattement des rats le long des murs de brique, une toux d'homme, le chuintement d'un vélo ; le cri solitaire et furieux de Johnny Malone le Barjo qui, au sous-sol du numéro 14, n'arrive pas a dormir. Des couples quelque part, des gémissements étouffés, des halètements. Pensant au cou de Rosie, à son parfum, je souris aux étoiles. Les cloches des églises de Dublin sonnèrent minuit : Christ Church, St. Patrick, St. Michan ; notes sonores et claires dégringolant du ciel, comme pour célébrer notre Nouvel-An secret.

Auteur: French Tana

Info: Les Lieux infidèles

[ littérature ] [ fuite ]