perdu

La vie est une blague. tout le monde le sait maintenant ou devrait le savoir. Elle vous emmène d'un côté puis d'un autre. On n'a aucun contrôle sur elle. Juste au moment où on croit avoir quelque chose, on ne l'a pas. Juste au moment où on croit avoir pigé quelque chose et pouvoir s'y cramponner, c'est déjà du passé.

Auteur: Dixon Stephen

Info: La vie est une blague

perdu

Il se passe que personne ne dit la vérité, que personne n'a le courage d'être ce qu'il est, que nous vivons de mensonges par omission, nous vivons de mensonges, nous sommes assis sur des mensonges, nous somme ce que voudraient les autres, c'est note seule préoccupation, ils nous demandent trop, toujours trop, le modèle est inatteignable. Qui est vraiment lui-même?

Auteur: Paolis Federica de

Info: Je t'écoute

perdu

La philosophie est le propre de ceux qui, ne pouvant jamais coïncider avec eux-mêmes, ne parviennent pas tout à fait à trouver à la vie le goût de la vie, et aux fruits le goût des fruits. Sinon pourquoi philosopheraient-ils ? (Solitude de la raison, p. 185) commentaire en marge d'un poème de Jean Wahl écrit au camp de Drancy.)

Auteur: Alquié Ferdinand

Info: Notes diverses

[ motivation ]

perdu

Il faudrait se répéter chaque jour : Je suis l'un de ceux qui, par milliards, se traînent sur la surface du globe. L'un d'eux, et rien de plus. Cette banalité justifie n'importe quelle conclusion, n'importe quel comportement ou acte : débauche, chasteté, suicide, travail, crime, paresse ou rébellion.
... D'où il suit que chacun a raison de faire ce qu'il fait.

Auteur: Cioran Emil Michel

Info: De l'inconvénient d'être né, Folio, p.141

[ déprime ] [ ouverture ]

perdu

Il ne savait plus quel homme il était. Il m'a dit qu'au bout d'un certain nombre d'années nous acceptons une vérité que nous pressentions mais que nous nous cachions à nous-même par insouciance ou lâcheté: un frère, un double est mort à notre place à une date et dans un lieu inconnus et son ombre finit par se confondre avec nous.

Auteur: Modiano Patrick

Info: Chien de printemps

[ métamorphose ] [ psychanalyse ]

perdu

Quand nous désertent le désir de vivre et la force d'aimer, le monde nous apparaît inhabité. Nous ne percevons plus du vent que sa course sans but, du ciel que sa lumière aveugle, de l'espace que son impassible démesure. Sans doute, s'il en est ainsi, c'est que ces lieux où vont nos vies ne sont rien d'autre que les reflets exacts de nos âmes.

Auteur: Gougaud Henri

Info: Paramour, p.131, Seuil

[ miroir ] [ désorienté ]

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Je ne comprenais pas le monde. Il m'apparaissait sous une étrange dimension ; je n'existais pas, il me semblait que tout ce que je pouvais voir et toucher, entendre et sentir, était sans consistance. Je vivais dans un univers de silence et de questions, d'abstraction, de jeux et de cris, de rires et de pleurs, d'éclats de joies et de lumières, mais je ne contrôlais rien.

Auteur: Brasme Anne-Sophie

Info: Respire

[ impuissance ]

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... les ténèbres ne se retirent pas, mais deviennent encore plus lourdes lorsque je pense au peu de ce que nous pouvons retenir, comment tout s'effondre sans cesse dans l'oubli de toute vie éteinte, comment le monde est, comme s'il était en train de se purger, en cela l'histoire d'innombrables lieux et objets qui n'ont eux-mêmes ni pouvoir ni mémoire, n'est jamais entendue, jamais décrite ou transmise.

Auteur: Sebald WG

Info: Austerlitz

[ effacement ] [ disparition ]

perdu

En de telles conjonctures, chacun cherche refuge dans une habitude solidement enracinée, une manie: le buveur boit, l'écrivain écrit, le sculpteur sculpte, bref, chacun a recours, pour mettre fin à son tourment, au mobile le plus puissant de sa vie, et c'est alors qu'un véritable artiste peut tirer de lui-même des chefs-d'oeuvre. Mais moi, moi qui n'avais aucun talent, moi, misérable décorateur de cuirs d'écritoires, que pouvais-je faire ?

Auteur: Hedayat Sadegh

Info: La Chouette aveugle, p.50-51

[ cul-de-sac ] [ impasse ]

perdu

Les preuves sont nulles
les signes sont fragiles

On ne peut pas encore affirmer
que le jour naîtra
que l'horizon ouvrira ses lèvres au soleil
on ne peut rien dire.

On se tait on retient son haleine
on laisse la rosée toucher des paupières
on laisse l'oiseau dire ce qu'il veut.

On attend
on voit l'incertain trembler
entre la cendre et la chaux
on a mal à son désir.

Auteur: Schmitz André

Info: Une Poignée de jours

[ fragilité ] [ déprime ] [ poème ]