déclaration d'amour

Viens, ma belle Florelle, où l'ombre noir tremblote,
Sur les bords mousselus des antres ténébreux.
Il fait trop chaud ici, cherchons les bois ombreux,
Le profond des vallons ou quelque fraîche grotte.

Entrons sous ce rocher, viens tôt que je suçote
Le coral de ta bouche, embrassons-nous tous deux,
Éteignons nos ardeurs, jouissons dans ce creux
De nos douces amours, çà que je te baisote !

Défais ton lacet blanc, montre ton sein à nu,
Mon coeur, embrasse-moi, lance dru et menu
Ta langue sur la mienne, hâte-toi, ma chère âme,

Mon dieu, je n'en puis plus ! De plaisir je me pâme,
Las ! Mon âme s'enfuit, puisque tu meurs aussi,
Mourons lèvre sur lèvre, heureux qui meurt ainsi !

Auteur: Habert Isaac

Info:

[ poème ]

anecdote

Le peintre et poète anglais Dante Gabriel Rossetti (1828-1882) eut un geste que Proust qualifia de "sans noblesse mais non dépourvu de grandeur". Il aimait un modèle, LIzzy Siddal, dont on peut encore admirer la plastique dans un tableau de Millais. A sa mort, Rossetti, très affligé, déposa dans son cercueil le manuscrit d'un de ses recueils de poèmes. Ce fut un geste de renoncement à la poésie, une amputation due à la mort de la beauté. Puis, la douleur s'évanouit et le doute subsista : et si le cercueil contenait les restes de deux chefs d'oeuvre ? Cette obsession le poussa au geste qui étonna Proust : au bout de sept ans il fit ouvrir la bière pour récupérer son bien.

Auteur: Luca Erri de

Info: Alzaia, Rivages, traduction Danièle Valin, p.33

[ littérature ] [ regret ]

écriture

J'ai la poésie dans le sang. Et je garde tous mes poèmes dans ma mémoire comme dans une commode bien rangée. Je suis un broc rempli d'eau. D'eau toute simple, comme celle des torrents et des sources. Je me penche et je verse un jet de vers. Et je ne les mets jamais sur le papier. Pour ne pas les tuer. Parce que le papier, c'est l'eau douce du fleuve qui se perd dans la mer. C'est le lieu de tous les échecs. La poésie doit être libre comme le rossignol. Comme le matin. Comme l'air léger du soir. Qui va en France. Ou pas. Qui va où il veut. Et aussi parce que je n'ai pas de papier, ni de crayon.

Auteur: Solà Irene

Info: Je chante et la montagne danse

[ hors-sol ] [ liberté ]

sculpture

Ce bronze en tout point semblable à Philitas, c'est Hécatéos

ui l'a [façonné] avec précision jusque dans les moindres détails,

en suivant la proportion de l'homme tant dans sa taille que

dans sa carrure ; il n'y a représenté rien de la stature des héros

mais il a soigneusement poli de tout son art le vieux

perfectionniste, en respectant le canon de la vérité ;

il ressemble à quelqu'un qui va parler, dépeint avec tant de caractère

, [plein de vie] bien que ce vieillard soit de bronze :

"C'est ici, sur l'ordre de Ptolémée, dieu et roi tout ensemble,

[que je me dresse], pour l'amour des Muses, moi l'homme de Cos."

Auteur: Posidippe de Pella

Info: Épigramme X 16-25, 63, mémoire de B. Laudenbach

[ poème ]

hommage

Sa date de naissance

sa date de décès

ce fut langage chiffré

Il connaissait la musique

il savait la mécanique

les mathématiques

toutes les techniques

et les autres avec

On disait de lui qu'il n'en faisait qu'à sa tète

on avait beau dire

il en faisait surtout à son cœur

Et son cœur lui en fit voir de toutes les couleurs

son cœur révélateur

Il savait trop vite

il riait trop vrai

il vivait trop fort

son cœur l'a battu

Alors il s'est tu

Et il a quitté son amour

il a quitté ses amis

mais ne leur a pas faussé compagnie .

Auteur: Prévert Jacques

Info: Boris Vian

[ posthume ] [ poème ]

désir

Tantôt pour vous trouver entrant en votre salle 
J'ai vu entre plusieurs votre image et tableau 
Qui montre au naturel votre visage beau, 
Qui eût bien fait quitter au Thébain son Omphale.

Si tôt que je l'ai vu je suis devenu pâle, 
Le corps m'a frissonné et dessous le chapeau 
Le poil me hérissait, tandis que sous ma peau 
Un petit feu partout descend, glisse et dévale.

A mesure toujours que j'allais regardant 
Votre image et portrait, ce feu devint ardent, 
Même par tout mon corps sa flamme il vint épandre.

Si votre seule image a bien tant de pouvoir, 
Qu'est-ce que c'eût été si j'eusse pu vous voir ? 
Pour le certain alors vous m'eussiez mis en cendre.

Auteur: Godard Jean

Info: Dans "Anthologie de la poésie amoureuse de l'âge baroque", au Livre de Poche, p. 210

[ pulsion scopique ] [ poème ] [ femme-par-homme ] [ combustion ] [ déclaration d'amour ]

perdu

En cherchant mon âme

Dans les poubelles sales
D'une station de métro
Dans le grand décolleté
D'une jeune prostituée
Sur le fauteuil arrière
D'un taxi occupé

Je rentre tard à la maison
Et ma femme est endormie
Je l'observe dans le noir
Comme un nuage bleu
Ce sont ses rêves et ses peurs
Où je ne suis pas présent

En cherchant mon âme

Dans la salle des machines
D'une usine abandonnée
Dans l'aiguille d'un junky
Pinçant la veine équivoque
Dans les yeux d'une chatte
Sur le point d'accoucher

Au fin fond de la nuit
Je jette un œil au balcon
Et je vois seulement l'infini
Et des anges aux robes usées
Il est l'heure de partir
D'embrasser les nuages

En cherchant mon âme

Auteur: Raule

Info: Vies à contre-jour

[ désemparé ] [ poème ]

théorie-pratique

La montagne exerce un magnétisme immatériel et séduisant auquel il me paraît impossible de résister. Elle formule une contradiction à la fois irritante et fascinante. L'alpinisme a rarement un sens, mais on s'y sent presque toujours à sa place. Syd Marty, poète canadien de la montagne, écrivait dans son poème "Abbot" :
"Les hommes tombent des montagnes car
ils n'ont rien à y faire
C'est pourquoi ils y vont, c'est pourquoi ils y meurent."
J'ai parfois la sensation de comprendre l'étrange beauté de ce texte et sa signification profonde, mais cela s'évanouit aussitôt. C'est comme si je ne pouvais tirer sur le fil sans risquer de tout défaire et de tout perdre. On ne peut pas analyser ce sentiment, mais seulement le vivre.

Auteur: Simpson Joe

Info: Eiger, la dernière course

[ escalade ]

poème oulipien

à

la

m e r

no u s

a v o n s

t r e m p é

A d e l i n e

h a b i l l é e

f u r i e u s e

r a t a t i n é e

t i c h e u r t e

d é t r e m p é

m o u i l l é e

p e s t a n t

s o r t a n t

f u r a x

t r è s

n u e

e n  

+

Auteur: Fournel Paul

Info: Une lettre de plus à chaque ligne, la boule de neige grossit, et reste grosse. puis commence à fondre

[ augmentation-diminution ] [ calligramme ]

écriture

Ces poèmes sont le fruit d'une bien étrange histoire. J'avais appris dans les livres que la poésie était un moyen de communication privilégié entre les hommes et les dieux. Dire qu'ils communiquent avec nous par ce moyen était pour moi un pas difficile à franchir. Aujourd'hui encore, cela me paraît très étrange. Et pourtant, une nuit, j'ai rêvé 7 poèmes. Ils sont sortis tout faits avec leurs pieds et leurs rimes. Portant un sens caché dans une clarté obscure. Le matin au réveil, ils étaient parfaitement présents voire pesants. Impossible de m'en débarrasser... Je décidais alors de les coucher sur le papier en espérant m'en débarrasser. Ce fut une libération... Au fur et à mesure que le papier se noircissait, ma mémoire devenait blanche.

Auteur: Burensteinas Patrick

Info: Heptalion

[ médium ] [ septénaire ] [ mystique ] [ songes ] [ thérapie ]