beaux-arts

L'homme ne vit pas que de pain, et le profit que nous retirons de la science ne peut être mesuré que sur des conséquences techniques. Nos ancêtres ont contribué abondamment à tous les arts, à la musique et au théâtre, à la sculpture et à l'architecture, à la peinture et à la littérature. Toutes ces créations leur apportaient financièrement à peine quelque chose. Mais qui regretterait ces efforts ?

Auteur: Jungk Robert

Info:

[ historique ]

nature

Je voudrait parler ici des "trackeurs" aborigènes, ces pisteurs (George Musgrave par exemple) en voie de disparition complète à cause de l'invasion de la civilisation occidentale et de sa techno science. Une disparition qui m'effraye. Ces pisteurs extraordinaires, travaillant presque totalement avec le regard, ont - je ne veux pas dire avaient - une perception et une une connaissance des détails incomparable. Petits changements dans la végétation, indices de pistes et du biotope ... une perception si sensuelle, issue un accord avec la nature si fin, que cette évocation n'est pas loin de m'émouvoir. Comme on regretterait un paradis perdu.
Suis-je victime de mon éducation ?

Auteur: Mg

Info: 7 mai 09

[ question ] [ source ] [ nostalgie ]

pensée-de-mort

C’est à cette époque, l’an dernier, que je mourus.
Je sais que j’entendais le Maïs,
Comme on me transportait le long des Fermes –
Il avait mis ses Glands –

Je songeais combien il serait doré –
Quand Richard irait au moulin –
Et alors, je voulus sortir,
Mais quelque chose me retint.

Je songeais au Rouge – des Pommes tassées
Entre les rangs d’Eteules –
Aux Charrettes allant penchées dans les champs
Pour charger les Citrouilles –

Je me demandais qui me regretterait, le moins,
Et lorsque viendrait Thanksgiving,
Si Père multiplierait les couverts –
Pour faire une Somme égale –

Et cela troublerait-il la joie de Noël,
Que mon Bas soit suspendu trop haut
Pour qu’un Santa Claus puisse atteindre
L’Altitude de ma personne –

Mais ces pensées, me chagrinaient,
Alors, j’ai songé à l’inverse,
Qu’à pareille époque, en une année parfaite –
Eux-mêmes, viendraient à moi –

Auteur: Dickinson Emily

Info: Cahier 16, 445, trad Claire Malroux

[ morts-vivants ] [ poème ]