rationalisation

Nous prétendons transformer en folklore la plainte humaine de tous les temps, pour entrer, dit-on, dans l’ère du plaisir et du bon plaisir. Nous gérons, et la fabrique généalogique tourne à vide, les fils sont destitués, l’enfant confondu avec l’adulte, l’inceste avec l’amour, le meurtre avec la séparation par les mots. Mozart, Sophocle et tous les autres, redites-nous la tragédie et l’infamie de nos oublis. Enfants meurtriers, adolescents statufiés en déchet sociaux, jeunesse bafouée dans son droit de recevoir la limite, votre solitude nue témoigne des sacrifices humains ultramodernes.

Auteur: Legendre Pierre

Info:

[ idéologie mortifère ] [ marchandisation ] [ chair ]

remise en question

Le yoga, qui, dans l’expérience du corps et du souffle, offre au yogin une restauration narcissique, ne conduirait-il pas à ces retrouvailles avec un moi-idéal dont s’empare l’ego pour mieux régner ? Ne serait-il pas l’occasion de regagner ce que Freud appelle "la perfection narcissique de l’enfance" ?
En permettant à certains de se sentir inaltérés, inaltérables, voire statufiés dans leur maîtrise, le yoga ne conférerait-il pas à bien des pratiquants venus à cette discipline dans de grands dénuements, des sensations de toute-puissance recherchés ? Ne retrouveraient-ils pas là le gain antérieurement perdu dans des destitutions narcissiques ou autres manques de reconnaissance ?

Auteur: Berthelet-Lorelle Christiane

Info: Dans "La sagesse du désir" page 461

[ critique ] [ bénéfice pervers ] [ questions ]

littérature

De retour à Dublin, Morlaix s'arrêta le long du Grand Canal. Les eaux charriaient l'imaginaire irlandais, l'âme des auteurs défilant sur les berges : Bernard Shaw à la barbe fournie, Beckett au regard d'aigle, Wilde aux lèvres charnues et sensuelles, Yeats le tourmenté, Joyce le Grand, Swift, Burke et tous les autres..., procession fascinante et litanie fabuleuse de l'esprit irlandais. Assis à côté de Kavanagh, le poète statufié sur un banc, il suivit les eaux vertes du regard. Les cygnes et les canards glissaient parmi les joncs, entre les herbes folles. Tout ça finirait un jour, mais il préférait ne pas y penser.
Pas encore...

Auteur: Rivière Maryse

Info: Tromper la mort