poème

Mais maintenant, les portes de l'enfer sont un vieux souvenir;
Comme l'angoisse d'alors semble loin;
Les canons se sont tus dans le lointain,
Comme des rêves dans des rêves.

Oh que c'est loin, la boue des Flandres,
Et la souffrance de Picardie;
Et le sang qui coule là-bas coule par-delà
La mer immense.

Auteur: Macaulay Rose

Info: Picnic July 1917

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