mégapole

J'aime bien le métro. C'est un endroit sombre et chaud où des machines ponctuelles viennent me chercher et me transportent sans incident. Dans le métro, les mots ne vont jamais plus loin qu'eux-mêmes. Sortie. Correspondance. Entrée réservée aux voyageurs munis de billets seulement. Et puis, dans chaque voiture, il y a le plan de la ligne, une splendeur à laquelle bien peu font attention. Chaque station est identifiée d'un gros point coloré, reliée à la suivante d'un tronçon de même couleur et de longueur égale. L'incohérence de la surface disparaît, le chaos du dessus est démêlé, rendu à la simplicité d'une droite parfaite sur laquelle se déroulent les quartiers et les monuments, les maisons et les boulangeries, les squares avec leurs manèges, leurs statues. Je ferme les yeux, et je joue à inventer la vie du dessus, à la faire tourner au bout de mon doigt, le plus longtemps possible, comme font ces basketteurs noirs très doués qui rigolent tout le temps.

Auteur: Foglino Bernard

Info: La mécanique du monde