Un soleil d'automne tardif donnait aux lames du fleuve un éclat blafard et s'attardait sur les peupliers comme sur des chevelures de vieillardes: on entendait le cri sporadique d'un héron invisible et partout l'eau se taisait sauf là où, des hautes roches, s'éboulait par moment une coulée de tuf. - Si je n'étais pas une femme, - dit-elle, - je voudrais être une femme. Et encore une femme. Et puis encore une femme. Mais si ce n'était pas possible, je voudrais être un héron.
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Info: Le printemps du guerrier
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