Pour arracher l'éclat de métal de ma paume, mon père récita une histoire à voix basse. Je regardais son joli visage, pas la lame. Avant que l'histoire ne soit finie il avait enlevé l'éclat de fer dont je pensais mourir. Je ne me souviens pas du conte, mais j'entends encore sa voix, un puits d'eau sombre, une prière. Et je me souviens de ses mains, deux mesures de tendresse qu'il appliquait contre mon visage.
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Info: Rose : Poèmes", p.15, BOA Editions, Ltd, 1986
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