femmes-hommes

Picasso, le peintre, de son regard noir, de ses petites mains courtes, de sa peau, de ses poils, de ses pores, à chaque nouvelle femme qui se découvrait à lui, sur fond d'une femme idéale et toujours déniée, sur découpe d'une forme éternelle, saisissait l'aspect singulier, et à partir de lui, proposait un agencement inédit, un bricolage de membres et d'organes inouï, scellait à terme, dans l'obscurité du corps et la chaleur des muqueuses, un destin.

Auteur: Clair Jean

Info: Picasso et l'abîme

[ inspiration ] [ peinture ]

habit

L'art de la teinture consiste dans trois grandes opérations : 1° à bien nettoyer le sujet qu'on veut teindre, et à le dépouiller de toute matière étrangère qui pourrait l'empêcher de prendre la couleur ; 2° à le disposer par des compositions particulières à recevoir dans ses pores le principe colorant et à l'y retenir ; 3° à préparer le bain de couleur dans lequel il doit être mis, et à l'y travailler suivant les règles de l'art.

Auteur: Ameilhon Hubert-Pascal

Info: ib. t. III, p. 357

hommes-par-femmes

Si certaines femmes avaient tout de la narcissique frigide, de l'arriviste pratique, de la salope cartésienne, ce n'était pas son cas. Un homme ne représentait pas, à ses yeux, un tas de billets. Il ne servait pas à payer le loyer ou à acheter un pavillon. Elle n’était pas non plus une belle pour vieux, même s'ils l'appréciaient hautement ; elle aimait les hommes autant qu’elle les méprisait, leur virilité, leur sex - appeal transpirant de tous les pores de leur peau, leur belle gueule, leur beau corps svelte, l'air pas trop couillon avec un bel animal dans le caleçon !

Auteur: Guimard Elena pseudo

Info: Plus loin que le désir

[ objets ]

désert

La steppe de Gobi devient leur yourte et, peu à peu, ils s'accoutument au sable jaune clair et froid qui pénètre par tous les pores. Le matin au réveil, ils se retrouvent recouverts du sable apporté par le vent. Pour s'en débarrasser, ils doivent se frotter les yeux et les oreilles, tapoter leurs vêtements et secouer leurs bottes. Quand ils boivent du thé, il reste une couche de sable au fond de leur bol, et leurs dents crissent lorsqu'ils mâchent de la viande ou du fromage séchés. Ils prononcent désormais le mot sable avec autant de respect qu'ils pensent et disent d'ordinaire pierre ou glacier.

Auteur: Galsan Tschinag

Info: La caravane, p. 71, Chapitre 8, L'histoire s'infiltre dans le sable et le froid

[ minéral ] [ littérature ]

politique

…Sous des formes variées, un microfascisme prolifère dans les pores de nos sociétés, se manifestant à travers le racisme, la xénophobie, la remontée des fondamentalismes religieux, du militarisme, de l’oppression des femmes. L’histoire ne garantit aucun franchissement irréversible de “seuils progressistes”. Seules les pratiques humaines, un volontarisme collectif peuvent nous prémunir de retomber dans les pires barbaries. A cet égard, il serait tout à fait illusoire de s’en remettre aux impératifs formels de la défense des “droits de l’homme” ou du “droit des peuples”. Les droits ne sont pas garantis par une autorité divine ; ils reposent sur la vitalité des institutions et des formations de pouvoir qui en soutiennent l’existence….

Auteur: Guattari Félix

Info:

[ intolérances ] [ nécessaires contre-pouvoirs ]

décor

Assise près du mur sur le banc des amoureux, je regarde les moineaux qui bâtissent leurs nids. Maçons nés, ils sont sûrs de leur tâche et ne laissent choir aucune brindille. Une musique s'échappe faiblement de la maison de l'autre côté du mur. Les notes d'abord lentement recherchées, suggèrent une mélodie. Une note est pincée, pure, cercle liquide qui miroite dans sa plénitude ; elle est si longtemps tenue qu'elle infiltre tous les pores de ma peau sans défense. Une tiédeur lumineuse s'empare de mon corps et le caresse, les gammes suivent un chemin en zigzag, une courbe ici, un détour là, et un motif se forme, en flots sensuels comme les eaux fécondantes de quelque fleuve antique.

Auteur: Githa Hariharan

Info: Les mille visages de la nuit

[ sonore ] [ image ]

endolithes

Des populations de bactéries vivent autour des émanations des cheminées thermiques volcaniques au fond des océans, se multipliant dans l'eau au-dessus du point d'ébullition. Et loin sous la surface de la Terre, à une profondeur de 3,2 km ou plus, vivent les SLIMES (subsurface lithoautotrophic microbial ecosystems*), assemblages uniques de bactéries et de champignons qui occupent les pores des grains minéraux imbriqués des roches ignées et tirent leur énergie de produits chimiques inorganiques. Les SLIMES sont indépendants du monde d'en haut**, de sorte que même s'il était réduit en cendres, ils continueraient à vivre et, avec le temps, développeraient probablement de nouvelles formes de vie capables de réintégrer le monde de l'air et de la lumière du soleil. 

Auteur: Wilson Edward Osborne

Info: "Vanishing Before Our Eyes", Time (26 avril 2000). *écosystèmes microbiens lithoautotrophes de subsurface. **Un point essentiel des systèmes productifs est que le donneur d'électrons initial et l'accepteur d'électrons final proviennent de sources géochimiques abiotiques. L'oxygène ne peut pas être utilisé comme accepteur d'électrons car il s'agit d'un sous-produit de la photosynthèse, qui ne se produit pas dans le sous-sol. En raison de leur indépendance totale vis-à-vis de la photosynthèse, les systèmes productifs seraient considérés comme de véritables SLiME

[ vie extrême ] [ bactéries ] [ archées ] [ abysses ] [ chimiosynthèse ]

littérature

... le bébé, au fond des ténèbres de sa boîte, à la gare, était déjà en état de mort apparente. La sueur qui commençait à perler de tous ses pores, inonda d'abord sont front, puis sa poitrine, ses aisselles, et refroidit tout son corps. Il remua alors les doigts, ouvrit la bouche et se mit soudain à hurler sous l'effet de la chaleur étouffante. L'air était humide, lourd, il était trop pénible de dormir enfermé dans cette boîte doublement hermétique. La chaleur intense, accélérant la circulation de son sang, l'avait réveillé. Dans l'insupportable fournaise de cette obscure petite boîte en carton, en plein été, il venant de naître une seconde fois, soixante-seize heures après être sorti du ventre de sa mère. Il continua à hurler de toutes ses forces jusqu'à ce qu'on le découvre.

Auteur: Murakami Ryūnosuke

Info: Les bébés de la consigne automatique, trad Corinne Atlan

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femmes-par-hommes

L'été, leurs corps prennent chaud. La chaleur s'infiltre par les pores de leur peau nue. La lumière brûlante pénètre leur intimité obscure ; je l'imagine glisser en elles et tourbillonner, les attiser. Tel un liquide noir luisant qui ondule sous leur peau. Elles se dévêtent, elles ôtent toutes leurs épaisseurs, les couches superposées qu'elles portent l'hiver, et laissent le soleil les toucher. Se poser sur leurs bras, leur effleurer la nuque. Il ruisselle entre leurs seins et elles renversent le tête en arrière pour le sentir sur leur visage. Elles ferment les yeux, elles ouvrent la bouche, une bouche peinte ou nue. La chaleur bouillonne sur les trottoirs à leur passage, leurs jambes nues s'entrouvrent, leurs jupes légères frémissent au rythme de leurs pas. Les femmes. L'été, je les regarde, je les hume, et je conserve leur souvenir.

Auteur: French Nicci

Info: Dans la peau

[ érotisme ] [ obsédé ]

perspective insectoïde

Je suivais attentivement le parcours de la coccinelle, elle montait lentement sur le pont, l'autoroute lisse de son tibia, en direction du genou et contournait l'obstacle arrondi de l'os pour s'aventurer dans la plaine du mollet en traversant le blé fragile, ce duvet doré et presque invisible sur la peau, épis solitaires, la plaine, le désert pâle qui se trouve après le mollet, cet espace qui n'est ni ventre ni mollet ni entrejambe ni presque la hanche, avec le vide d'un côté et l'ombre du pubis de l'autre, cette haie découpée derrière laquelle se cache l'entrée dans un autre monde, et continuer, continuer vers le haut en direction du thorax, vers ce nord qui est toujours une promesse, monter par le doux escalier des côtes et par la dune soyeuse de la poitrine jusqu'au sombre monument du téton, contempler de puis la cime le merveilleux paysage, ces vallées et ces collines qui s'étendent, ces rigoles, ces pores invisibles, ces grains de beauté planétaires, ces cuvettes et des lits de rivière dépeuplés, poursuivre le chemin en une descente harmonieuse jusqu'à la dépression de la clavicule, remonter ce léger obstacle et entreprendre l'ascension du cou, à l'ombre déjà de la forêt des cheveux, ces vagues, ces courbes de mèches claires, un champ de blé abondant parmi des veines brunes, achever l'ascension par le menton et depuis ce promontoire contempler la frontière rouge des lèvres, ce cratère élastique qui se répand en un sourire qui est l'incarnation du futur et de la vérité (ce qui est pour moi le futur et la vérité, l'incertain, ce que je n'atteindrai peut-être jamais complètement et qui me fuit, comme la vie me fuit, comme fuient les jours, de même que le paysage reste derrière moi lorsque je cours sans aller nulle part), la bouche, la vérité, le futur, mon destin au fond de cette grotte de laquelle pointe, brillante et humide, la pierre des dents, cette archéologie de stalagmites et de stalactites blanches, monter à l'ombre du versant du nez et, oui, arriver alors vraiment au lieu choisi, à la destination ultime, l'embouchure de l’œil, sa rive, le regard dont tout dépend.

Auteur: Soler Antonio

Info: Sud

[ corps paysage ] [ point de vue liliputien ]