Que ce soit un contremaître du BTP ou une personne coquette tatouée sur tout le corps, une femme enceinte ou une vieille dame, une personne limitée intellectuellement ou un universitaire - vraiment tous s'excusent pour leurs pieds lorsqu'ils retirent pour la première fois chaussures et chaussettes dans la salle de soins. Et cela indépendamment de leur état réel. La chose pour eux est nouvelle et inhabituelle, la rencontre un peu trop intime, une gêne s'installe. Voilà la raison de toutes ces excuses.

Il s'opère, grâce à certaines expériences, une rotation physique de notre rapport aux choses, une sorte de révolution poétique, qui contourne les fonctions, les identités et les usages, qui les tourne et les retourne, qui les éclaire autrement et les écoute, d'abord par leur matière, leur texture  par ce qu'elles nous disent en tant que telles. Le langage est impuissant à témoigner de ce retournement qu'exprime la musique. Si je veux expliquer pourquoi la musique le dit et les mots ne le disent pas, je bute à nouveau sur le langage. Seule la musique peut expliquer la musique.

On aime vraiment que lorsqu’on n’est pas amoureux.

Un an plus tard, lors d'une nouvelle réunion à la mairie où l'on devait délibérer au sujet de l'arrivée d'une famille de migrants au village, il provoqua une véritable onde de choc en déclarant, de sa voix fragile mais extraordinairement persuasive, que si nous ne faisions pas une place, une petite place, une place minuscule à ceux qui n'en avaient aucune, à ceux qui n'étaient rien, à ceux qui ne possédaient rien, à ceux qui n'avaient même pas les mots pour dire qu'ils n'étaient rien, à ceux qui dormaient la nuit dans les jardins publics et qu'on feignait de ne pas voir, à ceux qui essayaient au péril de leur vie de passer sous la Manche, à ceux pour qui le Christ, dans la version première, était mort sur la croix (avec cet argument, il frappa un grand coup), c'est que nous avions perdu définitivement une certaine idée de notre humanité.

Les villageois, émus, bien plus qu'émus, qu'on aurait pu le croire, eurent alors le sentiment qu'Augustin, le petit pédé, la mauviette, le fils à sa maman, contrecarrait avec un cran remarquable les positions paternelles peu favorables aux étrangers quand elles n'étaient pas franchement haineuses.

Le zéro de l'horloge, le dernier soupir du myocarde.

Les trois pétales violets se déplièrent devant son visage comme pour l'inviter à sentir le parfum. Fascinée, Gonna se dressa sur la pointe des pieds , mais le disque de graines s'ouvrit soudain et quatre doigts tentaculaires en surgirent, noirs et luisants comme du pétrole.

L'exobiologiste voulut reculer, mais les doigts agrippèrent son crâne et le tirèrent en avant pour le plonger au cœur de la fleur, et les pétales se refermèrent brusquement sur la nuque.

- Une plante carnivore ! s'écria Evelyn.

Gonna poussait des hurlements étouffés, incapable de libérer son visage de l'étreinte de la plante. Loan, Wipen et Evelyn s'élancèrent à son secours. Un quatrième colon s'empara d'une serpe et réussit à trancher la tige. Ils reculèrent tous les quatre en traînant Gonna, à présent inerte, le visage enveloppé par la fleur.

- Il faut la débarrasser de ce truc, grogna Wipen en la soulevant pour l'appuyer contre un tronc.

Loan tira sur un pétale qui se décolla en traînant de longs filaments de sang dans un horrible bruit de succion.

- Nom de...oh non.., hoqueta Evelyn en découvrant le visage de l'exobiologiste.

La peau avait été arrachée, la chair dissoute. L'os des pommettes luisait à la place de ses joues.

Paragordius Varius. C'était un ver qui s'attaquait aux criquets, expliqua Nathan. Son cycle de vie commençait dans un étang dans lequel étaient pondus des œufs. L'éclosion prenait quelques jours, au bout desquels la larve partait à la recherche de l'insecte. Elle se logeait alors dans ses intestins, et le dévorait lentement de l'intérieur en évitant soigneusement les organes vitaux. Une fois arrivé à maturité, le criquet n'était plus que l'ombre de lui-même. En fait, ce n'était presque plus qu'un ver déguisé en criquet. C'était à ce moment-là que le parasite prenait le contrôle de ce qui restait de l'insecte : il le poussait à se jeter dans une mare. Il s'y noyait, le ver crevait la carapace et se reproduisait dans l'eau. Et le cycle était complet.

C'est dans la peur et le stress que le cerveau apprend le mieux, expliqua-t-il. Lorsque vous vous trouvez en danger, vous êtes immédiatement plus attentifs, et vos sens sont plus aiguisés. La peur amplifie vos perceptions et éveille votre imagination. 

Une simulation a révélé que vous apprécierez être au courant.

Tu dois le savoir : lorsque tu commences à mourir, c’est comme si tu relevais la tête d’un livre qui ne fait plus aucun sens et que des personnes autour de toi discutent dans une langue étrangère.